Archiv der Kategorie: Anästhesie

ZVK mit Hindernissen

„Du, da ist noch ein ZVK angemeldet, hast du Lust, den zu legen?“

Der Anruf meiner Oberärztin löst bei mir kleinere Freudensprünge aus. Ein ZVK, oder Zentraler Venenkatheter, ist ein venöser Zugang, der direkt vors rechte Herz geht. So kann man Medikamente schnell und sicher verabreichen. Natürlich ist auch die Anlage eines ZVK, wie so ziemlich alles, was wir tun, nicht ohne Risiko, weshalb man gut abschätzen muss, ob es wirklich nötig ist.

Wir legen den ZVK in der Regel in eine grosse Vene am Hals, welche mit dem Ultraschall aufgesucht wird. Ich habe bisher noch nicht so viele dieser Katheter gelegt, weshalb ich mich umso mehr freue, da mehr Erfahrungen zu sammeln.

Der Patient wird von der chirurgischen Abteilung auf die Überwachungsstation gebracht, wo ich schon alles Material vorbereitet habe – doch als ich den Patienten sehe, vergeht mir ein bisschen die Lust.

Er ist massiv übergewichtig – sein BMI, lese ich später in der Kurve, ist über 50. Er kann sich kaum bewegen, liegt in einem Spezialbett. Durch das viele überschüssige Fett ist auch sein Hals nur schlecht zugänglich, was das Anlegen des Katheters deutlich erschweren wird.

Doch das ist nicht das Hauptproblem: Mein erster Gedanke ist „Hui, der sieht schlecht aus“. Nicht wegen seines Gewichts, sondern es ist mehr ein Gesamteindruck. Vielleicht ist es Intuition, vielleicht auch Erfahrung, aber für mich ist der Patient gar nicht knusper. Er schnauft wie eine Dampflok. Er schwitzt, obwohl er sich kein bisschen bewegt. Seine Haut ist fahl, die Hand, die er mir zum Gruss reicht, ist kalt, nass und klebrig.

Ich installiere erstmal die Überwachung. Tatsächlich ist seine Sauerstoffsättigung nur 76% – das ist sehr schlecht. Ich gebe ihm Sauerstoff über eine Maske mit Reservoir, damit wirklich die volle Ladung bei ihm ankommt. So kommt er auf eine Sättigung von 88%.

Sein Puls ist schnell, über 120/min, auch seine Atmung ist mit 30/min viel zu schnell. Sein Blutdruck ist normal, immerhin etwas. Ich gehe noch einen Schritt weiter und messe sogar eine Temperatur. 39.8°C.

Nun muss ich mich wirklich erstmal so richtig einlesen. Ich rufe meine Oberärztin an und informiere sie über den Zustand des Patienten, dann gehe ich die Diagnoseliste, Laborwerte und Kurve durch. Ich rufe sogar kurz auf Station an, um mich nach dem vorherigen Zustand zu erkunden. „Bis vor Kurzem war noch alles okay“, bescheidet mir die zuständige Pflegekraft. „Kein Fieber, normale Sättigung.  Alles gut. Wir können deine Beschreibung überhaupt nicht nachvollziehen.“ Die letzten gemessenen Werte sind von vor fünf Stunden. Aber na klar, der hat sich sicher auf dem Transport hierher so verschlechtert.

Eigentlich steht für mich fest, dass der Patient septisch ist und auf die Intensivstation gehört, aber das ist nicht meine Entscheidung. Ein Chirurg muss her, der alles in die Wege leitet.

Da wären wir auch schon beim Knackpunkt, denn die zuständige Stationsärztin ist im OP. Ihre Kollegin ist im chirurgischen Rapport, sie komme „dann vielleicht nachher mal vorbei“. Das ist frühestens in einer Stunde. Ich würde den Patienten gerne direkt auf die IPS geben, aber da ich nur konsiliarisch beteiligt bin, steht mir das nicht zu. Ich bin ja nur Dienstleister, ich soll doch nur den Katheter legen. Stich und schweig, kleines Anästhesistchen.

Allerdings habe ich auch das Gefühl, dem Patienten nicht von der Seite weichen zu dürfen. Die Pflege auf der Überwachung hat viel zu tun, ich möchte ihnen nicht auch noch einen möglicherweise kritischen Patienten einfach so da lassen. Ich setze mich also in die Nähe und rufe schon mal den Assistenzarzt auf der IPS an, einfach, um mal auszukundschaften, ob sie dort überhaupt Platz hätten. Er bejaht und bescheidet mir nach meinen kurzen Ausführungen, dass sie den Patienten nehmen würden.

Nun brauchen wir nur noch das OK der Chirurgen – doch das lässt auf sich warten. Die Zwischenzeit nutze ich, um doch noch den zentralen Katheter zu legen. Wie erwartet gestaltet sich das Unterfangen rein anatomisch sehr schwierig. Dazu kommt, dass ich den Patienten nicht so lagern kann, wie ich gern möchte, weil er sich nur ein paar Millimeter weit bewegen kann, und von der Kopftieflage, die mir helfen würde, bekommt er mehr Atemnot. Aber es klappt, was mir lobende Worte meiner Oberärztin einbringt für meinen „ersten ZVK unter widrigen Bedingungen“.

Eine gute Stunde später bekomme ich ein knappes Telefonat der Stationsärztin, die mir bescheidet, der Patient könne jederzeit verlegt werden. Sie selbst macht aber offensichtlich weder Anstalten, den Patienten selber anzuschauen, noch, irgendwas an Übergabe zu organisieren. Ich helfe also einer Intensivpflegekraft, den Patienten in die IPS zu verfrachten, und mache eine Übergabe, so gut ich kann. Ich ärgere mich ein bisschen über das Desinteresse und mangelnde Engagement der chirurgischen Kollegin. Ich mache hier ihren Job, und ich hätte wirklich Anderes zu tun, als zwei Stunden einen Patienten zu hüten – aber Hauptsache, der Patient landet da, wo er hingehört und ihm am besten geholfen wird.

Der Fall hat mir wieder einmal deutlich gemacht, wie wichtig es ist, über seinen Tellerrand (in meinem Fall den Auftrag, den Katheter zu legen) hinaus zu sehen. Es lohnt sich, auf Bauchgefühle zu hören, und Patienten als Ganzes einzuschätzen. Wer weiss, was passiert wäre, wenn ich den Patienten einfach gestochen und so wieder auf die Normalstation verlegt hätte? Wem wäre es dann aufgefallen, wie sehr er sich verschlechtert hat? Und vor allem, wann wäre es aufgefallen?

Jeder von uns ist ein Zahnrädchen im Uhrwerk der Klinik, und jeder kann seinen Beitrag leisten, um Patienten zu helfen. Das ist das Schöne daran.

Werbeanzeigen

Reanimation mit Teilerfolg

Als der Ruf zur Reanimation ertönt, habe ich gerade nicht viel zu tun. Ich stehe in einem Einleitungsraum und ziehe Medikamente für eine Narkose auf. Meine Oberärztin jedoch ist im Saal gerade mit einer Lungenoperation beschäftigt, weshalb sie kurz ihren Kopf herausstreckt. „Gehst du schon mal vor, zusammen mit dem Anästhesiepfleger? Ich komm dann gleich nach.“

Es ist das Zimmer ganz am Ende des Flurs auf der Altersunfallchirurgie. Als wir das Zimmer betreten, sind schon eine Menge Leute da: Vier Personen von der Stationspflege (eine Diplomierte, eine FaGe, zwei Pflegeschülerinnen), der Leiter der Intensivstation, seine Assistenzärztin, zwei Assistenzärzte der Chirurgie.

Den Patienten kenne ich nicht. Er scheint etwa 80 Jahre, seine Haut ist aschfarben. Er liegt auf der Seite, kaffeesatzartige Flüssigkeit trieft ihm aus Mund und Nase. Die Augen sind leicht geöffnet, aber schauen ins Nirgendwo.

„Du gehst an den Kopf“, bestimmt der Anästhesiepfleger und nickt mir zu. Einen Moment lang bin ich überfordert – was soll ich denn jetzt bitte tun? Dann schweifen meine Gedanken zurück zum Notarztkurs, den ich letztes Jahr gemacht habe – ABCDE, haben sie uns damals eingeprügelt. Geh einfach nach Schema vor und alles wird gut.

Gleich bei A für Atemwege bleibe ich hängen. Das ist ganz sicher kein gesicherter Atemweg, der Patient ist nicht ansprechbar. Atmet er überhaupt noch? Die Atemstösse sind kurz, oberflächlich und unregelmässig. „Das ist eine Schnappatmung“, sagt der Intensivmediziner zu mir. Das sehe ich zum ersten Mal, ich hätte es wohl nicht selber erkannt, aber ich weiss, was es bedeutet: Keine ausreichende Atmung. Der Patient muss beatmet werden.

„Beatmungsbeutel und Maske“, verlange ich von meinem Pfleger, der bestimmt schon hundertmal soviele Reanimationen wie ich auf dem Buckel hat. Er wurstelt im Rea-Rucksack und reicht mir den Beutel, während ich Mund und Rachen des Patienten absauge.

Der Intensivmediziner drückt seine behandschuhte Hand tief in die Leiste des Patienten. „Der Patient hat keinen Kreislauf und hat laut Akte Rea-Status Ja“, verkündet er. „Du, fang an zu drücken.“Er zeigt auf einen beliebigen Assistenzarzt, aber seine Assistenzärztin von der IPS ist schneller. Sie klettert auf das Bett und beginnt mit den Kompressionen.

„Sechsundzwanzig, siebenundzwanzig, achtundzwanzig, neunundzwanzig, dreissig“, zählt sie, um mir zu signalisieren, dass ich dran bin mit meinen zwei Beatmungsstössen. Ich stehe hinter dem Patientenbett. Da ich recht kurz geraten bin, reicht mir das Brett am Kopf des Bettes fast bis zur Brust. Ich beuge mich darüber, balanciere auf den Zehenspitzen, halte mit der linken Hand die Maske und drücke mit der rechten den Beutel. Die Beatmung geht gut, aber ich hätte gerne einen Tubus für den Patienten.

Wir arbeiten ein paar Zyklen. Der Intensivmediziner zeigt gelegentlich wieder auf eine neue Person, die sich bereitmachen muss, die Kompressionen zu übernehmen. Nach seiner Assistenzärztin übernimmt ein chirurgischer Assistenzarzt, dann eine Pflege, dann eine chirurgische Assistenzärztin, bis die Rotation schliesslich von Neuem beginnt. Auf Anweisung des Intensivmediziners machen wir zwischendurch Pausen, um den Herzrhythmus zu analysieren. Das EKG zeigt zwar Ausschläge, aber das Herz schlägt nicht wirklich- eine sogenannte pulslose elektrische Aktivität liegt vor.

Irgendwann dazwischen kommt meine Oberärztin doch noch dazu und fällt sogleich den Entscheid zur Intubation. Als der Beatmungschlauch liegt, kann ich durchgehend beatmen, wir brauchen keine extra Pausen zwischen den Kompressionen zu machen.

Es scheint eine Ewigkeit vergangen, als der Intensivmediziner verkündet: „Er hat Kreislauf. Wir gehen auf die IPS.“ Gemäss Protokoll, welches eine der Pflegekräfte die ganze Zeit über geführt hat, waren es 25 Minuten. Das Aufatmen im Zimmer ist fast spürbar. Wir haben 25 Minuten hart gearbeitet und dürfen nun dieses Erfolgserlebnis verbuchen – ein gutes Gefühl.

Der Intensivmediziner verlässt das Zimmer, überlässt uns den Rest. Geht wohl noch kurz eine rauchen, bevor er den Patienten dann auf der IPS vollends übernehmen und installieren muss. Inzwischen schieben wir den Patienten im Bett zur IPS. Zwei Pflegende eilen voraus, um uns den Weg frei zu machen, ich beatme den Patienten weiter von Hand mit dem Beutel. Hinter mir schiebt ein chirurgischer Assistenzarzt die transportable Sauerstoffflasche und fährt mir dabei gelegentlich in die Fersen.

Auf der IPS erwartet man uns schon. Zu meiner Entlastung wird der Patient gleich an eine Beatmungsmaschine angeschlossen, ich helfe noch beim Anschliessen an den Monitor. Nun dürfen alle Beteiligten, die nicht auf der Intensivstation arbeiten, gehen. Meine Oberäztin nickt mir noch kurz zu und sagt „gut gemacht“, bevor sie zurück in den OP verschwindet.

Als wir das Zimmer verlassen, sind die Augen des Patienten lichtstarr und weit – ein schlechtes Zeichen. Er benötigt kreislaufstabilisierende Medikamente, wird beatmet, aber sein Herz schlägt wieder.

Der Patient verstirbt trotz aller Bemühungen eine Stunde später. Er benötigt immer mehr und mehr Medikamente für den Kreislauf, reagiert nicht auf Schmerz- oder andere Reize, seine Pupillen bleiben weit und lichtstarr. Nach einem Telefongespräch mit seiner Tochter, die aussagt, er hätte nie künstlich am Leben erhalten werden wollen, verzichtet man beim erneuten Kreislaufstillstand auf eine Reanimation und lässt ihn gehen.

 

Die Früchte des Zorns

Frau Brügger, 84 Jahre alt, ist gestürzt.

Es ist nicht ihr erster Sturz, aber bisher ihr schwerster, denn Frau Brügger hat erst vor ein paar Monaten eine Schulterprothese bekommen. Der Oberarmknochen ist nun just um den Schaft dieser Prothese gebrochen, weil sie sich just mit diesem Arm versucht hat, aufzufangen. Nicht, dass es besser gewesen wäre, hätte sie sich auf dem anderen Arm abgestützt, denn auch dort hat sie eine Prothese. Herr Miesepeter, unser Schulterspezialist, hat ihr die beide implantiert und wird nun auch den Bruch flicken.

Ich besuche Frau Brügger, um mit ihr über die bevorstehende Vollnarkose zu sprechen. Ein wichtiger Punkt für den postoperativen Verlauf ist dabei der Schmerzkatheter, den sie bekommen soll: Ein sehr feiner Schlauch, der ihr seitlich am Hals angebracht werden soll, um die Nerven zu lähmen und ihr so die Schmerzen ein Stück weit zu nehmen. Frau Brügger sollte diese Prozedur schon kennen, denn sie hat gemäss ihrer Akte für beide Schulteroperationen einen solchen Katheter erhalten.

„Ging das denn die letzten beiden Male gut mit dem Katheter?“, frage ich sie.

„Ja… Also…“ Sie zögert. „Beim ersten Mal schon.“

„Hm, und beim zweiten Mal nicht?“

Sie zögert wieder. „Letztes Mal ist er nach der Operation rausgerutscht, und man musste einen neuen legen, aber danach war eigenlich gut.“

Das ist ein häufiges Problem bei dieser Art von Kathetern. Sie liegen sehr oberflächlich unter der Haut, oft weniger als 4 oder 5 cm tief. Das Gewebe am Hals ist sehr flexibel, der Katheter hält nicht gut darin, und dazu kommt, dass der Kopf, und damit auch der Katheter, die ganze Zeit in Bewegung ist. Dabei wird Zug auf den kleinen Plastikschlauch ausgeübt, und er kann verrutschen. Wir ergreifen jeweils verschiedene Massnahmen, um dem entgegenzuwirken, aber leider nützt das manchmal nichts. Das ist schade für die Patienten, kann aber mal passieren.

„Oh, das ist schade… Aber nachher hat er gut gewirkt?“

„Ja, aber… Da ist etwas vorgefallen, und das… Also ich weiss jetzt nicht, ob ich das sagen kann.“

„Sagen Sie es mir doch“, bitte ich sie. „Es scheint mir, als würde Sie das belasten, da ist es doch besser, wenn man darüber spricht, nicht?“

Sie überlegt eine Weile, ringt sich dann aber doch zu einer Antwort durch. „Na gut. Also, die letzten beiden Male hat mich ja Herr Doktor Miespeter operiert, der Orthopäde. Das ist wirklich ein Guter! So nett, und er hat das immer so gut gemacht… Jedenfalls, ich war im Aufwachraum nach der Operation. Der Herr Doktor Miesepeter kam zu mir ans Bett und sagte, alles sei gut verlaufen. Er fragte mich, wie es mir gehe, und ich sagte ihm, ich hätte schon recht Schmerzen. Daraufhin hat er sich sofort darum gekümmert! Er hat den Verband angeschaut, und dann den Katheter, und dann hat er gesagt…“

Sie bricht ab. Ich kann sehen, wie sie all ihren Mut zusammennimmt. „Der Herr Doktor war ganz ausser sich, er hat laut gerufen: Der Schlauch ist ja draussen! [Die Anästhesistin ist] so eine blöde Kuh!“

Ach ja, daran erinnere ich mich. Meine Oberärztin hat den Katheter damals gelegt, und ich hab mitbekommen, wie er sie am Telefon lautstark und massiv unter der Gürtellinie zur Schnecke gemacht hat deswegen. Solche Ausraster kommen bei ihm häufig vor, gerade gegenüber der Anästhesie, und gelegentlich auch seinen chirurgischen Assistenzärzten gegenüber.

Zu seinen Patienten ist er allerdings wohl recht freundlich, sie alle lieben ihn. Das ist immerhin etwas.

Bevor ich mir eine Antwort zurechtlegen kann, fährt Frau Brügger fort: „Das hat mich schon sehr entsetzt, wissen Sie? Dass man so über andere redet! Er ist aber am nächsten Morgen zu mir gekommen und hat sich dafür entschuldigt. Er hat gesagt, manchmal geht das Temperament mit ihm durch, und es tut ihm sehr leid. Ist das nicht nett?“ Nun strahlt sie wieder.

Das spöttische Schnauben kann ich mir leider nicht ganz verkneifen – bei der Patientin entschuldigt er sich dafür? Bei meiner Oberärztin hat er das sicher nicht getan. Zum Glück scheint die Patientin meine Reaktion nicht zu registrieren.

Was sag ich ihr denn nun? Sowas kommt häufig vor, er ist nunmal ein Arsch, aber wenigstens ist er ein guter Chirurg? Für mich ist klar, dass das nicht hilfreich ist. Frau Brügger vergöttert Miesepeter und wird morgen von ihm operiert. Für ihre Genesung, die lange dauern wird mit diesem komplizierten Bruch, wird sie all ihre positiven Gedanken brauchen, und dazu gehört das Vertrauen in ihren Chirurgen.

Dazu kommt: Miesepeter ist leitender Arzt. Damit ist er in der Nahrungskette sehr, sehr weit über mir. Und zu guter Letzt wäre das doch genauso unprofessionell, wie sich Miesepeter selbst verhalten hat, oder?

„Wissen Sie, Herr Miesepeter ist immer sehr besorgt um seine Patienten. Manchmal, wenn etwas nicht so läuft, wie er es gerne hätte, frustriert ihn das. Gerade, wenn er es nicht selbst unter Kontrolle hat. Und dann passiert sowas.“ Das ist nicht mal gelogen. Wahrscheinlich ist das tatsächlich der Grund, warum er sich so asozial verhält. Keine Entschuldigung, aber immerhin eine Erklärung.

Frau Brügger nickt und lächelt. Auch mit dem Katheter ist sie einverstanden, genützt hat er ja bisher schliesslich schon.

Zum Glück verläuft diesmal alles problemlos. Frau Brügger erholt sich gut, hat postoperativ kaum Schmerzen, sodass der Katheter vier Tage nach Operation gezogen werden kann. Kurz darauf kann sie in die Reha übertreten.

Sicherheit im Spital: CIRS

Im zweiten Teil zur Sicherheit im Spital geht es um das CIRS, das Critical Incident Reporting System.

Wie auch die Checklisten, kommt das CIRS aus der Aviatik: Im Aviation Safety Reporting System, welches von der NASA betrieben wird, können Beinahe-Unfälle und kritische Ereignisse anonym gemeldet werden. Die Meldungen werden analysiert und ein Vorschlag erstellt, wie man so etwas in Zukunft vermeiden könnte.

Die Grundlage für dieses Reportingsystem ist die „Swiss Cheese“ – Theorie: Fehler sind wie Löcher in Käsescheiben. Wenn zuviele kleine Löcher im Käse sind, kommt es irgendwann zu einem grossen Loch, dem echten Zwischenfall. Den will man vermeiden, indem man bereits Vorstufen auszumerzen versucht, um es gar nicht erst soweit kommen zu lassen.

In der Medizin hat sich analog das CIRS etabliert: Mitarbeitende sollen anonym Dinge melden können, welche beinahe zu Problemen geführt hätten. Das „beinahe“ ist dabei besonders wichtig: Wenn ein Patient aufgrund eines Zwischenfalls ein Schaden davonträgt, ist das kein „kritischer Zwischenfall“ mehr. Für die Meldung gibt es im hauseigenen Intranet ein Formular, welches man ausfüllen kann. Ein Ausschuss an Personen aus verschiedenen Fachbereichen diskutiert dann die einzelnen Fälle und erarbeitet Lösungsvorschläge.

Damit das CIRS auch genutzt wird, braucht es einige Grundvoraussetzungen. Eine besonders wichtige ist die Anonymität: Man soll einen Zwischenfall nicht direkt auf eine Einzelperson zurückführen können. Sonst würden Mitarbeitende ja kaum Dinge melden wollen, wenn sie sich damit selber „anzeigen“.

Die zweite wichtige Grundvoraussetzung: Es muss gewährleistet sein, dass Meldende keine Konsequenzen zu befürchten haben, da sie das System sonst nicht nutzen würden. Das funktioniert, weil es ja eben nur „Beinahe-Zwischenfälle“ sind, bei dem niemand zu Schaden kommt.

Nicht zuletzt ist es gut und schön, wenn Zwischenfälle gemeldet werden, aber es nützt alles nichts, wenn damit nicht richtig umgegangen wird. Deshalb gibt es eine interne Kommission, welche aus Mitarbeitenden aus den verschiedensten Bereichen zusammengesetzt ist, welche sich dann regelmässig treffen, die Meldungen diskutieren und daraus Konsequenzen ziehen.

Ein Beispiel: In jedem Operationssaal gibt es einen Wagen mit den wichtigsten Medikamenten. Die Wägen sind alle genau gleich eingerichtet, ausser im Urologie-Spezial-OP. Dort ist alles ein bisschen älter und anders eingerichtet, der Wagen hat nur zwei Schubladen und beinhaltet auch nicht das vollständige Material. Während einer OP im Urologiesaal wollte ich Metamizol, ein Schmerzmedikament, verabreichen. Metamizolampullen sind normalerweise in der obersten Schublade vorne rechts.

Bevor ich die Ampulle in den Behälter für den spitzen Abfall werfe, kontrolliere ich noch einmal, ob es auch das richtige Medikament ist – und erschrecke: Auf der braunen Ampulle steht nicht Metamizol, sondern Lasix, ein Medikament zur Wasserausscheidung. Wie ist es dazu gekommen? Im Wagen im Urologie-OP ist das Lasix vorne rechts, das Metamizol ist im Fach schräg links dahinter. Der Wagen ist anders eingeräumt, und dieses Detail hätte fast zur Verabreichung eines falschen Medikaments geführt. Die Ampullen sehen nämlich fast gleich aus: braunes Glas, 2ml Inhalt, weisse Etikette.

Es mag eine Kleinigkeit sein, aber wenn mir das passiert, könnte das auch jemand anderem passieren, der dann vielleicht nicht nochmal die Ampulle kontrolliert und das Lasix anhängt. Diese Fehlerquelle kann ganz einfach eliminiert werden, in dem man die Ampullen weiter auseinander legt. Daher habe ich eine CIRS-Meldung geschrieben. Die Ampullen sind seither anders eingeräumt, weiter auseinander, und das Metamizol ist vorne rechts, wie immer.

Das Problem am CIRS ist höchstens die Nutzung. Manche nutzen das System eher, um andere anzuschwärzen oder ihre Unzufriedenheit mit etwas auszudrücken – Anonymität sei Dank. Manche melden nicht, weil sie sich vor Konsequenzen fürchten, oder weil ihnen nicht bewusst ist, dass aus ihrem Fehler auch andere lernen können. Ärtze melden generell weniger als Pflegende, weil sie sich keine Blösse geben möchten. Pflegende nutzen das System gerne, um sich über Ärzte auszulassen. Vielleicht, weil sie sonst häufig wenig Möglichkeiten haben, Probleme mit Ärzten auf Augenhöhe anzusprechen.

Das CIRS ist somit eines der wichtigsten Mittel, aus Fehlern zu lernen. Es gibt jedem Mitarbeiter die Möglichkeit, auf Gefahrenquellen aufmerksamzu machen, und dem Betrieb, die Sicherheit zu erhöhen.

Wir alle machen Fehler – der Trick ist, aus ihnen zu lernen. Seien es die eigenen oder die Fehler Anderer.

 

10 Dinge, die sich deine Anästhesistin von dir wünscht

In der Anästhesiesprechstunde wie auch im Alltag stehe ich tagtäglich vor denselben Problemen. Aber meckern kann ja jeder – wie wär’s mal mit konkreten Wünschen und Vorschlägen? Hier ist meine Top 10 von Dingen, die ich mir von meinen Patienten wünsche:

1. Bereite dich vor und bringe deine Unterlagen mit.

Wenn du in die Anästhesiesprechstunde kommst, dann komm wenn möglich vorbereitet. Wenn du ein Formular mit Angaben zu deiner Gesundheit zum Ausfüllen bekommst, dann fülle das aus, so gut du kannst. So geht der Frageteil schneller und effizienter, weil ich dir nicht alles aus der Nase ziehen muss, sondern gezielt Fragen stellen kann.

Bringe deine Arztberichte, Diagnosen- und Medikamentenlisten, Röntgenbilder und Laboruntersuchungen. Niemand verlangt von dir, dass du alle deine 18 Medikamente auswendig kannst, sofern du deine Liste dabei hast. Ich muss aber wissen, was du nimmst und was du hast, und wenn ich erst deinen Hausarzt anrufen und mir die Unterlagen zuschicken lassen muss, bedeutet das für dich unnötige Wartezeit und für mich ein ebenso unnötiger Zeitverlust. Wenn du alles dabei hast, ist es für uns beide einfacher.

2. Schreib dir Fragen auf.

Falls du schon Zeit hattest, dich damit auseinanderzusetzen, schreib dir deine Fragen zur Narkose auf! Wenn dir etwas Angst oder Sorgen bereitet, sprich darüber, nur so kann ich darauf eingehen. Die Sprechstunde ist nicht nur dazu da, dass ich dir tonnenweise Infos auftischen kann und du am Ende die Einverständniserklärung unterschreibst. Wenn du das Sprechzimmer verlässt, solltest du einigermassen wissen, was mit dir geschehen wird, und du solltest zumindest ein bisschen beruhigt sein und Vertrauen gefasst haben. PS: Manche Fragen, zum Beispiel zur Operation selbst („Was wird da genau gemacht?“), oder zur Nachbehandlung („Wie lang muss ich diese Schiene anziehen? Wie lange bin ich nachher nicht arbeitsfähig?“) können wir nicht beantworten, weil wir es schlicht nicht wissen. Nicht unser Fachgebiet. Fragt dazu euren Chirurgen.

3. Sei ehrlich.

Wenn du mich anlügst, schadest du vor allem dir selber. Wenn du (illegale oder legale) Drogen nimmst, muss ich das wissen, weil das teils gravierende Auswirkungen auf deine Narkose haben kann, welche Komplikationen hervorrufen können. Das ist schlecht für dich, weil du deine Gesundheit riskierst, und schlecht für mich, weil du mich damit in eine unnötige Stresssituation bringst. Ich bin nicht hier, um dich zu verurteilen oder zu belehren, ich benötige einfach nur die Info, um deine bestmögliche Versorgung zu gewährleisten.

4. Sei pünktlich.

Wir haben einen ziemlich straffen Zeitplan, der nur funktioniert, wenn alle und alles bereit sind, wenn man sie braucht. Wartezeiten im OP liegen nicht drin, deshalb werden wir deine OP verschieben oder absagen, wenn du zu spät kommst. Schau daher, dass du früh genug im Spital ankommst, berechne allenfalls Stau zu Pendelzeiten mit ein, und ruf im Spital an, wenn du merkst, dass es nicht pünktlich reichen wird.

5. Sei geduldig und reservier dir den ganzen Tag.

Die genaue Operationszeit ist unmöglich vorherzusagen. Viele Faktoren beeinflussen, wie lange es geht von der Ankunft im OP bis du wieder im Aufwachraum oder auf Station bist. Entsprechend kann, wenn etwas mal unerwartet länger geht, deine Operation verzögert werden. Mach dir daher an diesem Tag keine anderen Termine (wenn es ein ambulanter Eingriff ist), und sei geduldig, wenn du warten musst. Wir wissen, dass das ärgerlich ist, aber wir machen das nicht extra – es gibt im OP einfach viel Unvorhergesehenes. Wir sitzen auch nicht rum und trinken Kaffee. Ehrlich.

6. Halte dich an dir Nüchternheitsregeln.

Vor der Operation darfst du 6 Stunden nichts essen. Bis zwei Stunden vorher darfst du noch Wasser oder Tee trinken. Bitte halte dich an diese Regeln. Wir stellen die nicht auf, um dich zu piesacken: Wenn du für die Narkose einschläfst, kann Mageninhalt hochsteigen und in deine Lungen fliessen. Das hat Sauerstoffmangel und Lungenentzündungen zur Folge und endet entweder auf der Intensivstation oder mit deinem Tod. Wir haben jede Woche mindestens einen Patienten, der doch mal noch einen Milchkaffee oder einen Orangensaft getrunken hat, du dann sauer ist, weil wir die Operation verschieben. Es ist nur zu deinem Schutz.

7. Nimm deine Medikamente nach Vorgabe

Viele Medikamente soll oder muss man vor der Operation unbedingt einnehmen, zum Beispiel Betablocker oder Inhalativa zur Behandlung von Asthma oder COPD. Andere muss man eine gewisse Zeit vorher absetzen, zum Beispiel manche Diabetesmedikamente oder Blutverdünner. Deine Anästhesistin sagt dir in der Sprechstunde, wie du mit deinen Medikamenten verfahren musst – halte dich an diese Anweisungen. Du riskierst sonst Komplikationen, oder eine Verschiebung oder Absage deiner Operation.

8. Erwarte keine sofortige Schmerzfreiheit, aber verlange Schmerzmittel, wenn du sie brauchst

Je nach Eingriff wirst du nachher mehr oder weniger Schmerzen haben, und das können wir nicht komplett verhindern, daher stelle dich schon mal darauf ein, dass es nach der Operation nicht sofort besser wird. Wir benutzen eine Skala von eins bis zehn, wobei eins einem ganz leichten Schmerz entspricht und zehn dem schlimmsten Schmerz, den du dir vorstellen kannst. Allgemein sagen wir, akzeptable Schmerzen sind etwa von eins bis drei, aber natürlich ist das Schmerzempfinden je nach Patient anders. Wenn der Schmerz stärker ist, solltest du Schmerzmittel verlangen. Beiss nicht auf die Zähne, denn die Schmerzen werden meist nicht von allein besser, sondern eher schlimmer, und dann ist es schwieriger, sie zu stillen.

9. Bleib wachsam.

Um dich herum wird viel geschehen. Schau und denke mit! Lass dir Dinge erklären, die du nicht verstehst. Lass dir sagen, welche Medikamente du bekommst. Wenn du Allergien hast, äussere das wieder und wieder, es kann mal etwas übersehen werden. Ist das Kreuz für die Operation am richtigen Bein? Ist diese blaue Tablette wirklich für dich, die hattest du doch vorher noch nie? Vertrauen ist gut, Kontrolle ist besser!

10. Lass dich nicht zu etwas drängen.

Du warst beim Chirurgen, und der hat gesagt, man müsse operieren. Er hat dir alles erklärt und dich sogleich zur Anästhesistin zur Narkoseaufklärung geschickt. Da sitzt du nun, hast Angst und bist verunsichert. Willst du die Operation überhaupt? Ist das wirklich nötig? Macht das Sinn?

Lass dich nicht drängen (sofern es kein dringlicher Eingriff ist)! Es ist okay, sich erst mal Zeit zu nehmen und über etwas nachzudenken. Wenn du generell unsicher bist, ob du den Eingriff willst, hol dir eine Zweitmeinung. Wenn du vielleicht schon etwas älter bist und/oder viele Erkrankungen hast, und du nicht genau weisst, ob das überhaupt noch Sinn mach oder ob der Eingriff nicht vielleicht doch ein zu grosses Risiko darstellt, dann lass dir einen Moment Zeit, alles zu verarbeiten. Besprich dich mit deiner Familie oder deinen Freunden und eben, hol eine Zweitmeinung ein. In den meisten Fällen hast du Zeit dafür – nimm sie dir. Es muss nicht alles immer sofort sein, wenn du dich dabei nicht wohl fühlst.

Hand in Hand

Es war einer dieser Tage.

Einmal mehr waren wir unterbesetzt wegen zwei Krankheitsausfällen. Eigentlich hatten wir Personal für zwei OP-Säle, es liefen aber drei. Und natürlich waren es keine schön lange Eingriffe, sondern viele kurze, was natürlich viel der höhere Aufwand ist wegen der ständigen Wechsel.

Ab Nachmittag sollte dann auch noch ein vierter Saal laufen. Mit dem vorhandenen Personal war das nicht abzudecken, weshalb auch ich noch in den OP beordert wurde – meine Sprechstunde wurde für den Moment geschlossen.

Die Stimmung war auf dem Nullpunkt. OP-Pflege, Anästhesie, Lagerung, alle waren angespannt, gestresst, mies gelaunt, und warteten schweigend auf den Chirurgen, der den Leistenbruch des Patienten laparoskopisch, also in Schlüssellochtechnik, mit einem Netz versorgen sollte.

Dann betrat der Chirurg den Saal. Einer meiner Liebsten, ein ruhiger, geschickter Mann. „Einen wunderwunderschönen guten Morgen“, verkündete er heiter. „Mensch, da ist ja schon alles vorbereitet, was ist das denn! Ist ja super, vielen Dank! Lasst uns loslegen!“

Sogleich wird die Stimmung im Saal spürbar besser. Er sprüht vor guter Laune. Wo hat er die denn bitte her? Ein Lächeln macht sich auf meinem Gesicht breit, und ich merke, wie die Anspannung nachlässt.

Als er den Hautschnitt macht und ihm der OP-Pfleger einen Haken hält, fällt mir auf, wie alleine der Chirurg ist. „Hast du keinen Assistenten?“, frage ich erstaunt. Muss der arme Kerl jetzt etwa alleine operieren?

„Na klar!“, ruft er heiter aus. „Der wurde mir wegrationalisiert. Braucht’s ja auch gar nicht, ne?“ Er schmunzelt. Seine gute Laune ist ansteckend.

Nach Anlage des ersten „Schlüssellochs“ kommt die Kamera in den Bauch des Patienten. Der OP-Pfleger hält die Kamera, der Chirurg präpariert sich den zweiten Zugang. So arbeiten wir ein paar Minuten, bis plötzlich die Tür aufgeht und eine chirurgische Assistenzärztin im Saal steht, die der OP-Koordinator hat doch noch irgendwo hat auftreiben können.

Um sie steril einzukleiden, muss der Pfleger allerdings die Kamera loslassen. So kann der Chirurg aber nicht operieren, denn er kann nicht gleichzeitig die Kamera und zwei Instrumente führen.

Hier kann ich übernehmen: Ich greife vom Kopf des Patienten her unter das sterile Tuch und umfasse mitsamt dem Tuch die Kamera. Das erfordert keinerlei Übergriff in das sterile Operationsfeld. Natürlich bin ich damit nicht flexibel, denn ich halte die Kamera ja mit dem Tuch, aber für den Moment reicht es aus, da ich die Kamera sowieso nur still und gerade halten muss. Ich muss schon wieder schmunzeln – es ist eine Weile her, seit ich eine solche Kamera in den Händen hatte. Zwei Jahre, um genau zu sein.

Der Chirurg ist begeistert. „Wir kommen ja richtig vorwärts hier!“ Ich schaue ihm zu, wie er vorsichtig Gewebe zur Seite schiebt und sich langsam, aber sicher vom Bauchnabel aus in Richtung der Leisten vorarbeitet. Links von mir steht der Monitor mit den Überwachungswerten des Patienten, der tief und friedlich in Narkose ist. Alles läuft prima. Das EKG piepst regelmässig vor sich hin, Blutdruck ist im Normbereich, Sauerstoffsättigung ebenfalls. Alle gemessenen Werte sind so, wie ich sie gerne haben möchte.

Natürlich piepst in diesem Moment die Propofolpumpe und verlangt energisch einen Spritzenwechsel. Dafür assistiert mir die Springerin, die nicht-sterile OP-Pflege. Mithilfe kurzer Anweisungen meinerseits wechselt sie die Spritze, die Narkose läuft weiter und der Chirurg erkundet weiter den Bauch.

So vergehen vielleicht zwei, drei Minuten, bis die Assistenzärztin fertig eingekleidet und bereit ist. Dann kann die Operation normal weitergehen, sie übernimmt die Kamera, ich kann mich wieder zurücklehnen und der Operation zuschauen. Operation und Narkose verlaufen komplett reibungslos bis zum Schluss, alle sind zufrieden.

Besonders beeindruckt hat mich daran, wie viel es ausgemacht hat, dass der Chirurg mit einer guten Laune den Saal betreten hat. Die Stimmung war angespannt, aber seine paar netten Worte und ein bisschen Humor haben uns alle für ihn gewonnen. So haben wir alle Hand in Hand gearbeitet.

Ehrlich schläft am besten

Herr Min kommt zur Hämorrhoidenentfernung. Er ist 32 Jahre alt und gesund. Er raucht seit über 15 Jahren bis zu zwei Päckchen Zigaretten pro Tag, hat keine Allergien und nimmt keine Medikamente.

Soweit, so gut.

Zur Narkose kommt er leicht nervös, was natürlich völlig normal ist. Meine Oberärztin und ich plaudern mit Herrn Min, lenken ihn ab, bis wir die ganzen Vorbereitungen abgeschlossen haben, und starten dann mit der Narkose.

Junge Männer brauchen mehr Narkosemittel als alte, das ist logisch. Wir leiten die Narkose mit einer hohen Dosis ein und müssen dann nochmal ein bisschen steigern, als er immer noch mit den Füssen wackelt, als ich ihm die Larynxmaske zur Beatmung in den Mund schieben will.

Im OP-Saal kommt dann die erste Überraschung: Der Patient hustet, als der OP-Assistent ihn zu desinfizieren beginnt. Das bedeutet, der Patient schläft zwar, aber sein Körper reagiert noch auf Reize – die Narkose ist, wie man sagt, zu flach. Ich steigere nochmal alle Medikamente, gebe mehr Opiate und warne dann die Chirurgin vor, als sie den Saal betritt.

„Hör mal Andrea, der braucht jetzt schon enorm viel und du hast ihn noch nicht mal angefasst. Ich muss mich da ein bisschen herantasten, ja? Sag mir Bescheid, wenn was nicht gut ist.“

Andrea hat gute Laune und ist geduldig. Nochmal und nochmal muss ich die Narkose vertiefen, während sie an den Hämorrhoiden schnippelt, und trotzdem hustet der Patient und wackelt mit den Füssen, ich geb mehr und mehr Propofol, Opiate und schliesslich sogar Gas – bis ich schliesslich am Verzweifeln bin und meine Oberärztin wieder dazu rufe: „Ich krieg den nicht still!“

Andrea beobachtet mich leicht belustigt bei meinen Mühen. „Woran liegt das denn, dass der nicht ruhig liegen will?“

In der Regel ist es Drogenkonsum – Cannabis, Kokain, Heroin, Amphetamine und so weiter. Der Patient hat aber in der Sprechstunde ausdrücklich angegeben, keine Drogen zu konsumieren.

Wie das so üblich ist, liegt der Patient endlich still, als die Oberärztin in den Saal kommt. Jetzt kann die Chirurgin endlich richtig loslegen – und ist nach wenigen Minuten schon fertig. Ich kann alle Medikamente abstellen und warte darauf, dass Herr Min erwacht.

Als Herr Min ausreichend wach ist, ziehe ich ihm die Larynxmaske aus dem Mund und bringe ihn auf die Überwachungsstation. Er ist noch etwas müde von den Medikamenten, quasselt aber ohne Pause. „Haben Sie operiert? Wer hat operiert? Wie hat das ausgesehen? Wie sieht das jetzt aus? Wo ist die DVD?“

Öhm. „Welche DVD?“

Herr Min: „Na die von meiner Operation, die DVD.“

„Da gibt’s keine DVD, die Operation wurde nicht gefilmt.“

„Was? Warum nicht?“

Äh… Weil so was keiner sehen will vielleicht?

Bevor ich antworten kann, murmelt er „Oh, ich habe vergessen Ihnen zu sagen… Ich vertrage kein Morphin. Davon juckt’s mich überall.“

„Ach, gut, dass Sie das sagen, das vermerke ich gleich noch.“

Unvermittelt grinst er schelmisch. „Ketamin vertrag ich aber gut.“

Solche Aussagen sind immer sehr suggestiv – ich frage aber noch nach: „Ketamin? Nehmen Sie das denn manchmal?“

„Ja natürlich, immer im Ausgang und so!“

Na, das erklärt alles… Ich ärgere mich. Wenn ich das gewusst hätte, hätte ich andere Medikamente gewählt für die Narkose.

„Wenigstens bin ich diesmal nicht aufgewacht“, fährt er fort.

„Wie, aufgewacht? Sind Sie mal während der Narkose aufgewacht?“

„Ja, bei einer Schulteroperation letztes Jahr, war nicht so lustig…“

Das glaub ich – kommt aber davon, wenn man seinen Anästhesisten anlügt. Sein Narkosemittelverbrauch war etwa das vier- oder fünffache von dem, was ein Durchschnittspatient braucht. Wenn der Patient dann noch relaxiert ist, also Medikamente zur Muskellähmung bekommt, kann das in seltenen Fällen eben auch mal nicht auffallen. Von mir hat der  Patient keine solcher lähmenden Medikamente bekommen, weshalb sein Körper mit abwehrenden Zuckungen reagiert hat. Das war für mich das Signal, dass die Narkose nicht ausreichte. Ohne diese Zuckungen kann es auch mal schwieriger werden, die Zeichen richtig zu deuten.

Nachdem ich Herrn Min auf der Überwachung abgegeben habe, erzähle ich meiner Oberärztin von diesem Gespräch, und sage ihr auch, dass ich beabsichtige, ihn später, wenn er richtig wach ist, nochmal zu besuchen und ihm einzuschärfen, das nächste Mal seinen Anästhesisten vorzuwarnen. Dazu komme ich jedoch gar nicht – meine Oberärztin übernimmt diese Aufgabe gern für mich.

Nochmal: Es geht nicht darum, jemanden zu verurteilen oder wegen seines Drogenkonsums zu belehren. Aber wer seinem Anästhesisten Dinge verschweigt, riskiert Narkosekomplikationen. Selbst Schuld, Pech gehabt, könnte man sagen, aber es geht mich eben doch etwas an: Ich bin schliesslich diejenige, die den Stress hat, und ich finde das nicht besonders lustig.